La chiave

<<Che hai?>>
<<Niente.>>
<<Dimmi che hai.>>
<<Ho detto che non ho niente.>>
<<Non farmi questo, non chiuderti. Fammi entrare. Ti prego.>>

La guardò dritta negli occhi, improvvisamente. Come se lei, con quelle parole, avesse trovato la chiave, l'avesse infilata nella serratura e fosse riuscita ad aprire, un poco. Un piccolo spiraglio.

<<E' solo che... ho paura. Ecco.>>
<<Ho paura anche io.>>
<<Di cosa hai paura tu?>>
<<Di perderti. Di perderci.>>
<<Ho paura della stessa cosa.>>

Finalmente si guardarono negli occhi. Le parole non servivano più a quel punto. Si strinsero, e quello sì, valeva più delle parole. Più della consapevolezza che, nella vita, non si sa mai cosa accadrà.